Heureux comme un pape, dans son antre, cloîtré.
C'est Michel.

Il hait. Non. Tout.
Il aime. Non. Tout.

Deux fois, déjà, il s'est rendu compte qu'une vie pouvait consister à :
se frotter lascivement les burnes le long de la jambe d'un ou d'une cliente,
compter les billets,
apprécier gentiment,
en sirotant un cocktail interlope,
au délicieux goût de vérole.

Cherche les symboles, depuis toujours.
Un compas, trois six, des triangles, en veux tu?
Il en voit ici, là. Te dominant, mais très sensé.

Dominus jette un oeil - on sait ce qu'il pense - ne dit rien.
- Fils, tu croules sous ta propre conscience.
- ...
- Pousse des cris de joie, fille de Sion! Le Seigneur est en toi!
- Illicite! Dominant! Maître! Essencé!

Trouble, qui sait, presque torve, l'enfant roi au sang glauque.

"J'en ai vu qui, saisis par la démence, mangeaient leurs propres excréments, des femmes qui faisaient cuire leur nouveau-né.
Ils étaient là, gisant entre des monceaux de corps à demi putréfiés, apathiques, attendant la mort.
C'est moi qui l'ai fait."